Собачьи мысли.

Я ощущаю запашистость пищи,

Но кто бы знал - как же устали телеса!

Отдал бы всё – хоть золотом полтыщи,

Чтобы отстала эта вредная лиса.

           Поцелуи в ладонях.

Как вкусно пахнет летний свежий донник,

Когда из ночи возвращается рассвет.

Уже видны твои красивые ладони,

В них свет любви и поцелуев моих след.

БЕЗ ВЫБОРА.

Ах, как мне хочется «по полной» нынче жить,

До бесконечности, без края, по спирали.

Не подбирать друзей - когда и с кем дружить,

Жить только так, чтобы меня все выбирали.

Я Высоцкого знал.

Я Высоцкого знал,

Когда был ещё юн.

В его песнях сигнал

Вещих птиц гамаюн.

Голос крепкий, да хлесткий,

А поёт, как кричит.

Мой Владимир Высоцкий,

Как надежда  звучит.  

Я с Высоцким мечтал,

На его пел манер.                      

И до дыр зачитал

Переписанный «Нерв».

Слог отточенный, четкий,  

Рифмы - образ в штрихах.            

Мой Владимир Высоцкий

На портретах в стихах.

Как Высоцкий играл,                                               

Невозможно забыть.

Он живьём умирал,             

Чтобы в вечности быть.

Цепь оков рвётся строчкой 
Из натруженных рук.

Мой Владимир Высоцкий

Верный, преданный друг.

Смерть нельзя оживить,

И Высоцкий в бою.

Ведь его не вдавить,                      

Не в свою колею.

                                

Сгинь, косая, иссохни,

Свои зубы не скаль.

Мой Владимир Высоцкий

Не сорвался со скал.

Я Высоцкого вижу

Монументами строк.

Он становится ближе,

Чем короче мой срок.

Не все выпиты соки

Русских белых берёз.                 

Мой Владимир Высоцкий

В Русь поэзией врос.

Скучность.

Бывает всякая, конечно, тошнота,

Хмельная, хворьная, от сдобы или теста.

Но это тошнота совсем не та,

Она от скучности читаемого текста.

            Ещё не всё.

Ещё не все в России песни спеты,

Еще не сгинули в ней барды и поэты.

Еще живуч клич вольный «Интеграла»,

Перековавший дух меча на дух орала.

Свободно жить – идеология распятых,

Всех тех, кто с Галичем звучал в шестидесятых.

О чистых помыслах поют на фестивале,

Срывая маски, балаклавы и вуали.

Но как прожить свой век, чтобы успеть

Порыв поэзии в поэзии воспеть?

Жаль лето любви.

Над лесом повисла большая луна

Взбодрился прохладой бессонный июль.

Вдоль речки туманной плывет пелена;

Путь Млечный в следах серебристых косуль.

Спит ласковый берег у кромки воды,

В нём вписаны наши с тобой имена.

Здесь встретились, вспыхнув, две юных звезды-

Лишь утром их смоет речная волна.

Волшебная сказка обычная быль,

Когда в полуношное смотришь окно.

Ты помнишь июль? Я его не забыл.

Жаль,  лето любви лишь бывает одно.

Надежды фрегат.

Волнуется море, парят облака,                  

А над горизонтом багровый закат.              

Сегодня ты так от меня далека -

Плывёт без любимой надежды фрегат.

Как выстрел, последний появится луч,

Блеснёт в парусах и исчезнет во тьме.      

Ему бы успеть передать из-за туч

Любовь для того, кто грустит на корме.