О ВРЕДЕ МЁДА

        

  О вреде мёда. Из цикла Лирические этюды

Сергей Ащеулов

Любвеобильность не любовь,
Бывает приторной свобода.
Они как сахар портят кровь,
Не надо есть так много мёда.

© Copyright: Сергей Ащеулов, 2015
Свидетельство о публикации №115022003928 

           Конь ты мой,берёзовый.

Чаёк с лимончиком и шмыг под одеялко,

Издержки осени - по ней теперь болею.

Друзья, мне осень откровенно жалко,

Но вот себя я, почему-то, не жалею.

Я не жалею прошлого в остатке

И перевёрнутый, не выпитый, бокал.

В изнеможении, в беспамятстве, в устатке,

Мой конь берёзовый по жизни проскакал.

Уже так близок санный путь буранный,                  

Через заснеженные саваны полей.                           

В конце его, невидимо пространный,

Забрезжил мрак теней кладбищенских аллей.    

Я не жалею настоящего истратить,     

Опустошить родник живительный взахлёб.

Но,  как поспешно, суетно, некстати,                        

Мой конь берёзовый понёс меня в галоп.  

                                                                              

Уже становятся невидимыми лица,

А те, что рядом,  искажают зеркала.

Ещё душа моя не просится  молиться,

Но чаще манит взор смотреть на купола.

Я не жалею. Что убудет, не прибудет.

Не тороплюсь на светлый  будущий большак.

Зачем спешить туда, где нас  не будет,                   

Мой конь берёзовый переходи со мной на шаг.      

Чаёк с лимончиком и сразу полегчало,

Прошла унылая осенняя хандра.

Мой конь берёзовый начнём свой бег сначала.

Спасибо жизнь за всё. Нет худа без добра. 

Цветущий в песнях остров.

Перо поэзии отточенное востро,           

Я как родник губами в песнях строфы пью.

Там, за туманом виден мой - надежды остров,

О нём читаю Вам стихи, о нём пою.

От бригантины лишь остался только остов,

Потрепанные штормом паруса.        

Но я плыву на свой цветущий в песнях остров, 

Где слышатся  аккордов голоса.      

Там гриф гитары - дебаркадер для причала,               

Там, нет - не рай, а  для романтиков места. 

Там всё возможно – даже жить начать сначала,

Писать стихи и петь их с чистого листа.

Известно всем: «В начале было слово»,        

И эта истина, конечно, не нова.                                         

Беззвучно слово без  «ритмической основы»,                     

«Глаголом жгёт», когда пылают острова.

Певучесть струн моих прекрасней всякой трели,      

В них дух свободы  и мелодия стиха,                   

Россия остров наш, мы барды-менестрели

И ничего, что часто Родина глуха.

Дымок костра как дым Отечества приятен,     

Под ритм огня легко рифмуются слова.                    

Бери гитару и стихи, и пой, приятель,

Про тех, кто ищет и находит острова.

Плесень любви.

Фатальным кажется сегодня мне твой профиль,           

Он превращается как в пепел – в полутень. 

Попробуй выплеснуть из чашки старый кофе            

И вместе вылить с ним оставшуюся лень.

Взглянуть на жизнь по- новому попробуй, 

Свой мир  с зеркальным отражением сравни.               

Внутри души, как в старом гардеробе,

Заплесневелость чувств для моли не храни.            

Не пребывай в никчемном состоянии

И перестань небесной манны ждать.

Не осуждай любовь на близком расстоянии, 

Лицом к лицу лица любви не увидать.    

Достижение света.

Где-то там, вдалеке, ясный солнечный свет,  

Он как компас заблудшему нужен.                    

Но дойдёт до него через тернии лет

Тот, кто этого света заслужен.

Кто вставал с петухами и слушал зарю    

В щебетании птичьего хора.                                

По пшеничному полю как по янтарю

Брёл по грудь в голубые  озёра.           

Кто порогами шёл среди бурной реки                     

И с обрыва нырял в водопад.

Для любимой своей в поле рвал васильки,

Признаваясь в любви невпопад.

Кто шагал по дорогам, морям и горам,

У судьбы был порой на прицеле.    

Вопреки, с ног сбивающим, встречным ветрам   

Добирался к намеченной цели.                    

       

Если мрачные ночи и дни пережить,

Можно всё же дождаться рассвета.

Кто стремится с природой в гармонии жить,

Тот достигнет заветного света.

             Пережитое.

Пляшут прошлого рваные тени,    

Миг ушедшего в памяти скрыт.     

От тревог и душевных смятений  

Плачет сердце печалью навзрыд.

Пустоту- рану с алою кровью -

Не заполнить и не замолить.

Никакою другою любовью

Боль - разлучницу не исцелить.

Кто и  как  боль души успокоит,      

Да и надо ль, скорбя, сожалеть?        

Жизнь не прах тела в вечном покое,

Пережить значит переболеть.

ЗА ОБЛАКАМИ ЛЮБВИ.

Вот и всё, наша юность куда-то умчалась,        

Где весна и где лето, где спелая осень.

Ты давно не со мной, а с другим повенчалась              

Без любви и тебе зимний вечер несносен.  

  

И тебе не  поют серенад соловьиные рощи  

И каштаны  в садах серебром по утрам не цветут. 

Вся палитра любви обеднев, стала красками проще,       

Чёрно-белые вьюги в её акварелях, рисуя, метут.  

Вот и всё, то, что было, давно откипело, 

Унеслось, превратившись в далёкий заоблачный дым.

Видно наша любовь за короткое лето созреть не успела,

А вот каждый из нас от разлук стал без снега седым.

Может каждый из нас не забыл о весенних рассветах, 

О свиданиях первых, услад в мимолётностях встреч.     

Почему мы тогда не нашли никакого ответа,

Как всё это зимою надолго, навеки  сберечь?