Цветущий в песнях остров.

Перо поэзии отточенное востро,           

Я как родник губами в песнях строфы пью.

Там, за туманом виден мой - надежды остров,

О нём читаю Вам стихи, о нём пою.

От бригантины лишь остался только остов,

Потрепанные штормом паруса.        

Но я плыву на свой цветущий в песнях остров, 

Где слышатся  аккордов голоса.      

Там гриф гитары - дебаркадер для причала,               

Там, нет - не рай, а  для романтиков места. 

Там всё возможно – даже жить начать сначала,

Писать стихи и петь их с чистого листа.

Известно всем: «В начале было слово»,        

И эта истина, конечно, не нова.                                         

Беззвучно слово без  «ритмической основы»,                     

«Глаголом жгёт», когда пылают острова.

Певучесть струн моих прекрасней всякой трели,      

В них дух свободы  и мелодия стиха,                   

Россия остров наш, мы барды-менестрели

И ничего, что часто Родина глуха.

Дымок костра как дым Отечества приятен,     

Под ритм огня легко рифмуются слова.                    

Бери гитару и стихи, и пой, приятель,

Про тех, кто ищет и находит острова.